Эта книга посвящается С. Г., с которым мы пили розовое молдавское вино в августе 91-го.

 

И как могли учили друг дружку ничего не бояться. ;-) 

По крайней мере, тогда мы как-то, с грехом пополам, уяснили, что глупо воспринимать собственную (и всякую) жизнь иначе как пребывание в центре циклона.  

Глупо полагать себя в безопасности, когда вокруг ничего не грохочет, не каплет и не колется; еще глупее полагать себя в какой-то особенной, из ряда вон выходящей опасности, когда грохочет и колется. 

Мне рассказывали о человеке, который умер, подавившись собственной слюной - чего ж еще?

 

 

Глупо и безответственно отождествлять себя с государством, в котором живешь, или с народом, на языке которого говоришь. 

Еще глупее и безответственнее испытывать к этим абстрактным субстанциям какие-то чувства, добрые ли, злые ли - один хрен. 

А уж что-то требовать от них - и вовсе безумие. 

 

 

Всяк находится там, где находится, и имеет те внешние обстоятельства, которые имеет. Все претензии (если они еще остались) - к себе. 

"Государство", равно как погода или уличный трафик, - всего лишь некоторые проявления стихии, местами беспощадной, местами бессмысленной, но и ласковой - местами. 

Террористы, президенты, участковые и продавщицы в магазинах - просто эмиссары судьбы и ведут себя так, как ей (а не им) угодно.  

 

 

Всякий человек вынужден находиться в центре своего индивидуального, в небесном ателье скроенного, по размеру пригнанного циклона. 

И почти обречен, рассказывать себе успокоительные байки о "человеческой общности", "гражданской ответственности", "моральных принципах", "правах личности" и прочей прекрасной ерунде, лишь бы отвлечься как-то от необходимости осознать, наконец, собственное одиночество и собственную ответственность за все происходящее. :-/

 

 

Нет ничего, кроме рождения, смерти и бесконечного одиночества, в центре циклона между этими двумя событиями.  

Это довольно страшно, чрезвычайно увлекательно, зато совсем не противно. :-)

 

***